Ávido, o avaro se curva sobre si,
contempla seu umbigo.
O chão é o seu horizonte.

Sedentos, pisoteiam a lua, 
sorvem o que não alcançam.

No chão, coices impacientes 
têm sede de horizontes.

Se aquieta, cidade. Anoiteça na escuridão.

As palavras teimam em não me deixar,
não aparecem nos silêncios consentidos,
mas nas distâncias sem medidas,
nas partidas irreparáveis.
Palavras estreitas que me obrigam a ir pelo meio fio,
rasas que aterrorizam meus medos, 
viradas no avesso do tempo
que me fazem lembrar o esquecível. 

É sempre parte de uma dança imaginada.
As vozes se entrelaçam em amorosos sussurros, 
transpassam de luz tecidos que flutuam
para desvendar o não vivido.