domingo, 20 de agosto de 2017

Chove,
palavras escritas na água
se diluem.
Pra onde vai esse sentir?
Depois, suspenso no ar,
desaparece?
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Tem o impasse a dor do outro, a minha, o que não se divide,  e a chuva.

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  • (nenhum título)
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  • (nenhum título)
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