a água que corre pro mar,
o rio,
a que resta, a lama,
a que não se contém,
a lágrima,
a que fica,
o poço
(o nome das águas)

me afasto
me afasto e
não me distancio

Minha alma
em trânsito,
de passagem.

Gosto especialmente de uma frase de um alpinista britânico que tentou algumas vezes chegar no topo do Everest. Um jornalista perguntou em uma conferência por que ele queria escalar a montanha. A resposta foi brevíssima: porque ela está lá! Demais, né? Ninguém sabe se conseguiu, ele morreu em uma avalanche em 1922, se alcançou ou não o topo do Everest ainda é um mistério. Pra mim, se ele chegou ou não, tanto faz, ele já estava lá no topo em cada escalada, antes mesmo da subida. Acredito mesmo que o sonho já se realiza, de alguma forma, em cada tentativa. Nunca escalei uma montanha, o máximo que fiz foi rapel, tenho verdadeira fascinação por livros e filmes de escalada, gelo, neve, aquela brancura sem fim... Mas tenho minhas montanhas imaginárias pra escalar, vou sem apetrechos, de mãos vazias. Afinal, a vida é esse sobe e desce maluco sem fim que não permite muitos equipamentos pra facilitar. Estou saindo do segundo acampamento, a caminho do terceiro de mais uma nova montanha. Não sei quanto tempo vou demorar, nunca dá pra programar, a vida não é tão óbvia assim. Mas quero sim alcançar o topo da minha montanha, sei que lá a vista é linda, o ar raro e os novos horizontes sempre possíveis. Espero ficar um tempo razoável por lá, sei também que a descida é inevitável. Mas ela é sempre, porque descida, mais rápida e logo vem a nova chance de escalada. E o sonho, pra mim, já se realiza na tentativa e, sobretudo, "porque ela está lá". Quer melhor motivo?

Ei, vida!  Ei lá, vidinha! 
Olha a estrada!
 Às vezes é preciso incitar a dita cujo num aboio vagaroso e conduzir caminho...

Respiro sal 

e memórias,

maresia.

Venta,
leva velas,
dissipa quereres,
desorienta aves, 

semeia.
Forte,
gélido, 

ar revolto,
arrepia a pele,
inquieta calmaria.

Gosto de imaginar que meu olhar
pode desaguar no mar,
e ainda, em outra direção,
atravessar morros, montanhas,
alcançar.

Num longe perto,
a lua, redonda,
inunda o quarto
da minha noite.

Preciso dos dias tristes,
neles, enfrento o mundo
e os meus dragões,
sem eles,
não teria dias felizes,
desses em que me sinto
tão bestamente feliz.

Não é uma superlua,
é só uma lua quase cheia
de uma última noite de janeiro,
está entre nuvens
da cidade cinzenta,
mas surge de vez em quando,
e é bom saber que ela está lá.

Admiro a valentia do passarinhozinho,
em voo solitário, voa alto, voa longe,
com asinhas ágeis, afobadinhas,
atravessa o céu da tarde,
pra onde será que ele vai com tanta pressa?

Vai que chove...
e eu estou pra me molhar.

Noite alta,
passos imaginados
caminham pela cidade,
em ausência,
a vida escapa.

Luzes intermitentes,
baldes de água lavam
um piso na madrugada,
urubus adormecem
em parapeitos altos.

Sem cuidado,
um brinco por esquecimento,
mãos nuas,
descalça, 
revisito caminhos
e quereres.

No raso, me derrubo,
escorre uma ansiedade
que não me cabe,
não, os olhos não comportam
a alegria de dentes,
represam.

Não se constroem
pontes em abismos.

Verdades e mentiras.

Tristes 
como pérolas em fios,
vida que não se guarda.

Meu coração foi arrancado
e colocado de volta.
Perdi o chão.
No ar, meus passos
ficaram longe do chegar,
menos urgentes,
experimentaram afetos.
Receptiva, piso leve,
a vida me devolve
e eu gosto disso.

Nas noites de escuridão,
a lua é só a lua,
mesmo quando ela está ali
sorrindo cheia de graça.
Mentira,
não consigo deixar de retribuir,
só um pouquinho.