É muito cedo,
se eu costurasse seu pulso,
sujaria por certo minhas mãos.
E nada mais me segreda,
já sei,
seu desespero sou eu.
...
Corre, corre, aperte o passo, vem pro sol, aprecie o azul de inverno, o caminho, enquanto pode vir e ir.
Nenhum comentário:
Postar um comentário