Em noites muito passadas,
tricotava casaquinhos.
Mãos inexperientes de pontos fáceis
teciam uma vida.
Sem assombros.
As agulhas ternas adormeceram
sob a terra,
em um agosto, em segredo.
Os olhos navegam, em terra, um oceano. Nesse entre-lugar, o passo busca ponte. vera bell...
Ei... que blogue legal!
ResponderExcluirÉ muito bom saber disto, Fernando, obrigada!
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