Corro, 
corro contra,
exausta,
me desmancho 
sobre pedras,
evaporo,
já não sou.

Nada que água e sabão não lavem,
caminhei descalça nas ruas,
no asfalto da noite dessa cidade.

Anoiteço,
uma noite sem lua e de bruma.
Não, não adormeço

nessa minha escuridão,

apenas silencio e escuto.


 

Do que me faz falta, algumas são recorrentes. 
Da minha mãe que de um dia para o outro dos meus quatorze anos, e sem que eu soubesse isso possível, se foi pra sempre. Do Elcio, ainda escuto sua risada como se estivesse ao meu lado, dividi com ele bons anos, emoções, sentimentos e a felicidade de ter um filho e um enteado. Outro que anda comigo é o Quincas. Mas um cachorro? 
Sim, e cheio de personalidade, manias e humor variável, por dezessete anos, ele viu o melhor e o pior de mim, me deu um bocado de afeto e até mesmo uma mordida. 
De alguma forma, essas faltas me preenchem
e me fazem sim mais feliz.

Cimento, vidro,
um outro tanto de gosto duvidoso.
A cidade recorta o azul.
O que desconcerta é o que se pretende, 
o estilo raso de encher olhos de barriga cheia.
Não desgosto do feio, insano, sujo.
O incomum instiga, imagine o quanto.

sem mim, num azul, quase blue,
minha tela real carece do vermelho,
urge do laranja

Há menos horas, mais silêncios,
os passos caminham sob ossos frágeis.
Com o vento vem a noite 
que traz cheiros de saudades.
Na vigília, maus sonhos desassossegam.

em meio a agruras,
a vida vai seguindo assim,
um pouco sim, um quase menos
e lá vamos nós

O ar em letras leves me revela,
em um pulso, a palavra felicidade sinaliza algo,
à frente dos meus pés, está escrito atalho.
No muro,  uma promessa impossível, salvação. 
Em um lugar comum, devastação.

 

No meio-dia de mim,
inexistem sombras.
O sol, sobre tudo e todos,
generoso sim intensifica a vida.
Na terra, sob meus pés,
onde cavalos galopam livres,
verdade é uma palavra vivida, 
assim como justiça, 
igualdade e outras tantas.

Às vezes, desencanto,
viro concha.

À margem, falta um mundo
e aqui não dá pé.

Planícies abrandam avalanches.

Solidão de nuvem

Em asinhas ligeiras,
vai depressa.
Voa, voa,
alminha leve.
Vai feliz, passarinho
que já não é.

No silêncio das noites da minha infância,
imaginava algumas esquisitices.
O mundo sem ninguém,
o universo vazio, o nada absoluto, 
ou que minha mãe morreria de repente.
Então, chorava bem baixinho para não acordar
os monstros que dormiam no armário e 
debaixo da minha cama.

Não me dava conta que os monstros
moravam dentro de mim. 

O que me assusta na altura 
é o quanto ela me atrai.

O olhar sequestra instantes ao acaso,
um boto, quando rio,
a relva, quando manhã.
Mas o que é música escapa
como pássaro, quando livre.

Persigo o balão que flutua dentro de mim,
segue leve no ar raro e límpido da minha asfixia,
ele sangra vermelho como meus joelhos da infância. 

Restauro fragmentos de uma casa em uma certa rua
e também um caminho. Pedra, tijolo, asfalto.
Nada foi como deveria ser.