quarta-feira, 1 de junho de 2011

Como uma figa
presa de superstição,
branca e limpa
fechada na mão.
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Eu, no meu limite,  rego plantas, varro o chão, em silêncio, me amotino, e espero.

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    Quase uma dor, de quem não está de quem não é mais, então, reencontro você na noturna fantasmagórica presença de mim,  absência.
  • (nenhum título)
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  • (nenhum título)
    Estou em mim,  transgrido fronteiras  e rompo minha sombra. Cindida, espreito o outro que de mim se esquiva.