quarta-feira, 1 de junho de 2011

Esmagava distraído
coelhinhos na grama,
novelos brancos de carne
sangravam em árvores altas.
Dolorido
era matar o amor.
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Eu, no meu limite,  rego plantas, varro o chão, em silêncio, me amotino, e espero.

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