no poço dos seus olhos,
guardo a sede,
adormeço nas suas noites


(sabendo que um corpo em mar deserto é solidão) 

me ausento de mim

em agonia,

usufruo a dor

a chuva me desmancha em preguiça,

por um momento me liquefaço em melancolia

amasso farinha, água, sal, fermento 

e a falta que sinto, 

sovo com delicadeza,

asso a 230 ^oC

A quem importa tantas palavras?
Por que retê-las, contê-las?
Construir histórias,
desfazer vontades em letras.
Interessa sentir? É bom?


Perguntas me inquietam.

a saudade vem como brisa leve,
roça,
arrefece
como suspiros-dos-jardins

Descubro seu nome em uma rua de Jaboticabal.
Ao acaso, constato em lápides públicas 
o seu não estar.
Apenas placas.

Perceberá a inquietação dos seus poemas 
quem por essa rua transita?
Seu ser transcende caminhos.

...

“E a Amazônia está tão longe...”


Quem será hoje o guardião das suas palavras?

se fosse vento, 
não seria continental,
atravessaria sim oceanos,
carregando sementes 
e pássaros

culpada,

por ter desejado tanto,

mortificada,

por ter deixado de sentir

trapaça

transpassa fácil

em lâmina de aço

                  

                  Morei entre os morros

                  e o mar.

                  Meu horizonte transbordava

                  em água e terra.


                                       vera bella I 2011

(Rio de Janeiro, Copacabana, infância)

 

Silêncio,

asas concretas.

Um farfalhar preenche o ar...

uma saída  pela fresta,

réptil rasteira

Pelo avesso

me retraço.

Menos áspero,

sem arestas.

Quase.

me devore

se alimente

O mar lambe minha alma

com línguas de ressaca.

Deixo levar?

Capturo o olhar naufragante.

Ensaio megulho

em dor e caos.

Tragando vícios, beijos, soltarei dragões,

obsessivos,

doentes,

como eu.

Engolirei então poemas

e morrerei um pouco.

Amanhã, abençoarei os idiotas,

beijarei cada uma de sua faces.

É urgente agradecê-los,

eles são a medida do não ser.

Fugidios são os gestos incompletos,

o que se enreda no silêncio

em abissal pavor.

Quando o poeta morria em Paris

meu coração era pequeno.

Não percebi a ausência de seus passos

nas ruas da minha cidade.

Hoje, estou pronta.

Ninhos tão bem plantados

em altas árvores.

Quem virá em socorro?

Nos desencontros imperfeitos,

é impossível ser tigre e flor.

O pretexto era tecer

em agulhas rápidas

fios de desejos,

tão tênues

e delicados

que permanecessem.

Em minha vida,

onde caminham amigos.

Um café, um afago, um trago,

é como estar vivo.

O mar estava manso

como um aquário.

Era melhor ficar quieta.

Madrugada de outubro,

silêncio de areia,

o mar guardado em conchas

sobre a mesa.

às vezes é quase um convite

Matei o tempo,

reservei horas intermináveis

para nada,

joguei expectativas 

e tudo o mais

para depois.

Agora, eu ainda não sei.

Meu amigo mais querido,

mesmo ausente,

me segreda dor e desespero.

Sua floresta está em chamas

e ainda são tantos os projetos

inconclusos.

(pra lembrar/Claudio Berchielli/1978)

Não quero a compreensão serena das ovelhas,

me basta a traição dos abutres.

Não consigo ser luz,

sou pedra e treva,

mas há um brilho que perpassa

pelas frestas.

A hora é de solitude,

manhãs claras,

noites bem dormidas,

fragmentos de serenidade.

Apenas um construtor,

que projeta delicadezas sutis,

em movimentos,

palavras

e sensações.

Me apaixonei pelo agonizante,

sem constrangimento

devassei sua alma,

me embriaguei em seu fogo fátuo.

Jaula espelho,

meu constante contrário

não liberta a fera

inversa do meu ser.

Olhos estreitos

engoliam maresia,

naufragados no espelho.

Congelou meu sorriso

entre dentes

sua língua.

Não,

prefiro um sorvete gelado

derretido de mágoa.

Cartas

em gavetas trancadas

por pombos

chaves sem rumos.

entrou um urso

no meu olho

Tem boi no escuro olhando pra gente

e falamos de estrelinhas,

ninamos mentiras

tão bonitas quanto seu sono pequeno.

Como o carinho solto de mãos lambuzadas

imundas de tanto amor

pra se sentir na barriga.

Beijos,

feito baba de moça

escorrendo pelo queixo,

doce,

muito doce de aparência.

O pequeno detalhe

se perdeu por cuidado

entre folhas,

retrato.

O vento levou a sombra de minha casa,

que claridade cruzavam nas faces,

retratos antigos,

grades azuis nas janelas.

Em traços, dependurados

na parede,

meu pai guardado velho

por um fio de nylon.

Esboço de silêncio,

nada a dizer.

As roupas

as traças

desfazem

sem pressa.

Como uma figa

presa de superstição,

branca e limpa

fechada na mão.

Foi me enrolando

em um cobertor

que o frio

vazou a solidão.

Presa em gestos 

de outono,

mantive

o discreto sabor

dos seus desleixos.

Por avessos,

dor demais

para sentir na carne,

vontade de trair sua cara,

me despeço por carta.

PS.:odeio tudo isso.

se tivesse uma arma nas mãos,

apontava para a lâmpada

que lava seu rosto

Conversamos e bebemos.

Fumamos um cigarro

porque é inverno.

Dizem que esquenta por dentro.

Sobre os cacos

das garrafas quebradas por nós,

enterramos os pés,

por gosto.

Esmagava distraído

coelhinhos na grama,

novelos brancos de carne

sangravam em árvores altas.

Dolorido

era matar o amor.

Aquela sopa estava ótima,
imaginei teu dedo boiando na panela,
te juro, me deu enjoo.

Dedos de piano

contornam carícias.

Na gravura amassada

daquele gesto,

passa-se a ferro a sua boca.

Desejo magoado 
de lamber o papel.

Enquanto apenas

nudez pregada no teto.

O azul atravessado dos olhos,

como sua roupa,

escureceu de cansaço

e vinho amanhecido

(acinzentados de inverno)

Chovia,

no canto do seu corpo,

esperava sua mão

pousada em meus cabelos,

que alongavam fios telefônicos,

cortes de ocupada espera,

os três minutos de ontem.

era um tempo,

entardecer,

balanço de vai-e-vem

recolocar os trilhos,

retornar os bondes nas ruas,

vagar em esquecimentos

Não só

reflexo de óculos de avó,

nem quintal de casa antiga,

mas o bater repetidas vezes

a cabeça pequena na parede,

enquanto o choro

fica pregado no carrinho de brincar,

ou mesmo ainda mais longe,

montado em um cavalinho de olho de vidro.

Perfil de decolar

em luas de mel de vinte anos e tantos atrás.

Adeusinhos na porta de sair,

todos os gestos acumulados

no espaço de um.

...

Sobre o arco

o seu sorriso,

o elástico correr do tempo,

as pedras.

Amargo sonho

azul adentro.

...